Intervalo de asas

Nada mais vejo: nem pássaros, nem árvores,
nem gentes.
Esforço a vista para vencer a bruma
que nos rodeia.
(essa névoa não é má, é como terra
nos olhos das crianças)
E no entanto perdura!
Vem muito mais e se forma como deficiência;
pouco mais que um movimento involuntário.
No meio de tanta cegueira,
passo a tatear as coisas, evitando a queda;
E, a despeito da piedade que nos cerca
quando vemos a superação humana,
o que cresce nesse contato obsceno entre mãos e superfícies
é o medo terrível de não ver mais o mundo
pela distância necessária ao olhar.
De achar o que finalmente apague tudo no que acredito.
Esse medo vem do salto que implora à minha frente o desvario.
mas o que fazemos na vida senão desmedir?
Porque é de réguas a nossa mais
tenra agonia.
O homem existe como aposta dos deuses.
Nada de biologia.
Mais devaneio que razão,
mais metafísica que sentido.
A sensualidade do que nos escapa
converte-se em fetiche,
talvez seja por isso que tenhamos
essa cegueira consentida;
para ver os absurdos do dia
como contingências do real,
ou para tocar em corpos mal nascidos,
deformados, votando-lhes pureza e equilíbrio, certeza e paixões.
O que nos espanta, nesse torpor,
é vermos, cristalinos,
os nós e os engasgos do que é Belo.
A mesma névoa que persiste e não nos cega;
abre os nossos olhos!

Menezes