O último nome

Esqueço o último nome das coisas.

Elas podem ser um doce flerte
ou o amor perdido.

O último nome e a última voz,
que também muda com o tempo.
Torna-se outra primeira,
mais distante a cada roda,
como sonho.

O que vivemos quando acabam os dias dessas coisas,
não têm nome, é presente da vida,
se respira, se almeja, se tem.

Oxalá pudesse chamá-las como se dá o abraço
na pessoa próxima. Sem brevidade.

Mas essas últimas coisas trazem em si
um pequeno inferno no colo,

nos precipitam em gozo: nada esperam

O derradeiro é o desenho mais refinado
que se acredite pensar.

É belo,
fim de tarde repleto de raios a cortar o mormaço,
amarelo, como as flores ficam quando deixam de viver.

Talvez não se queira perguntar mais
por esses nomes,
porque hoje,
tantas vezes,
se chame medo
essa quimera.

e o medo não se chama.

Quase lembro do dia
marcado dessas coisas,
quando se deixa de vê-las
a percorrer o horizonte.

São engolidas pela noite
ou renascem, em busca
do leste eterno?

Léo Menezes